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| © Charles Ray, 1973 |
"pensar num poeta é antes de mais pensar em três ou quatro imagens"
Luís Miguel Nava, in Ensaios reunidos
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12/05/15
13/03/15
27/01/15
22/12/14
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| © Ariko Inaoka |
Tive hoje, olhando o céu pela janela do meu quarto, a sensação de que ele se me entranhava até à infância. Nunca supus que em mim houvesse uma profundidade capaz de absorver uma tão extensa superfície azul, a qual vertiginosamente refluía por mim dentro, iluminando espaços de cuja existência eu nem sequer desconfiava. O certo é que, ao atingir maior profundidade, a cor se lhe alterou sensivelmente, embora a natureza dessa mutação não fosse propriamente de ordem física. Foi como se ao chegar a esse ponto, tendo a bomba da memória começado a trabalhar, a luz que sobre ele este mecanismo vomitava lhe alterasse a própria consciência e furiosamente arrancasse ao coração da terra aquele que, a um ritmo idêntico, eu sentia acelerar-se-me entre os ossos.
Luís Miguel Nava, in Poesia Completa 1979-1994
25/08/14
31/01/14
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| © Robert Capa, 1951 |
"...gosto das palavras que sabem a terra, a água, aos frutos de fogo do verão, aos barcos no vento; gosto das palavras lisas como seixos, rugosas como pão de centeio. Palavras que cheiram a feno e a poeira, a barro e a limão, a resina e a sol."
Eugénio de Andrade, in Ensaios reunidos de Luís Miguel Nava
15/06/13
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| © Jacques Henri Lartigue |
"...gosto das palavras que sabem a terra, a água, aos frutos de fogo do verão, aos barcos no vento; gosto das palavras lisas como seixos, rugosas como pão de centeio. Palavras que cheiram a feno e a poeira, a barro e a limão, a resina e a sol."
Eugénio de Andrade, in Ensaios reunidos de Luís Miguel Nava
16/02/13
01/02/13
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| © Marcelo Buainain |
"Uma mulher encosta-se a um muro,
encosta-se à memória. Veste de uma maneira simples, uma blusa, uma saia
cobrindo os joelhos, talvez uns tamancos. Tem ainda, amarrado à cabeça, um
lenço negro, negros aliás e brancos todos os tons em que se veste, negros os
tamancos, um casaco de lã sobre a blusa, negras ainda algumas das riscas da
saia, brancas as outras, como a blusa. Encosta-se ao muro aonde cola as costas,
os ombros e depois uma das faces, assim é mais fácil ver-lhe o rosto. As mãos
encostá-las-ia também se não segurasse um lenço branco. Aperta-o entre os
dedos, fá-lo passar entre eles, uma pequena serpente. Ou então amarrota-o, faz
das palmas das mãos uma concha onde o esconde, o lenço assim desaparece
totalmente, apenas as mãos se vêem projectadas para a frente, dir-se-ia que
rezam. Depois sempre ocultando o lenço, levam-no ao rosto novamente de perfil,
tudo a preto e branco ainda, ou é o rosto que desce até às mãos, mergulha no
lenço, talvez este e a língua se procurem, uma língua pelo lenço adiante, uma
língua é provável que vermelha, não, é tudo ainda muito a preto e branco, é
tudo ainda demasiado a preto e branco para permitir um pormenor vermelho."
Luís Miguel Nava, in Películas
22/01/13
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| © Mercedes Álvarez | El cielo gira, 2004 |
"O
céu agrada-me pensar que é a memória de dois ou três amigos, aqueles contra
cujos lábios a partir de dentro empurraremos docemente os nossos nomes e que,
quando levam a comida à boca, sabem que é a nós que estão a alimentar. São dois
ou três amigos, aqueles só em cujos corações enfiamos achas, o clarão
atinge-lhes os olhos, pensarão: hoje a memória é como se a trouxéssemos em
braços. Não sei se quando o mar lhes vier ao espírito o ouviremos rebentar, o
certo é que por ele às vezes sobem as marés. Há ondas que se vê terem por ele
passado antes de contra os nossos corpos deflagrarem."
22/12/12
gosto das palavras
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| © Maria | Verão, 2012
"...gosto das palavras que sabem a terra, a água, aos frutos de fogo do verão, aos barcos no vento; gosto das palavras lisas como seixos, rugosas como pão de centeio. Palavras que cheiram a feno e a poeira, a barro e a limão, a resina e a sol."
Eugénio de Andrade, in Ensaios reunidos de Luís Miguel Nava
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14/12/12
mas é na pele que tudo se reflecte
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© Michael Powell | The Edge of the World, 1937
"Assim é a
memória. Onde quer que eu me encontre abre um buraco, entra na terra, o
que me dificulta a marcha ao mesmo tempo que acentua esta estranheza de eu me
sentir eu até onde nem mesmo as minhas mãos, ainda que
escavassem, lograriam ir. Granitos, xistos, cimentos, a nada ela deixa de
aceder por causa deles - às vezes acontece essa inquietante coisa de, num
prédio, ser como se ela atingisse o andar de baixo ou outro mais abaixo ainda,
o que é de tal forma insidioso que, se alguém que dele chegasse me dissesse
nada ter notado, eu ficaria atónito. Mas é na pele que tudo se reflecte com
mais intensidade - a memória abre um sulco através dela, espalha-se-lhe à tona
com tudo o que da terra atrás de si carrega até se misturar com a saliva, a
qual - completamente subterrânea - é o que por fim lhe serve de coroa, aquilo a
que chamamos, referindo o mar, rebentação. Vem sempre dar à pele o que a
memória carregou, da mesma forma que, depois de revolvidos, os destroços vêm
dar à praia."
Luís Miguel Nava, in Poesia Completa 1979-1994 |
27/11/12
o que nos sai do coração
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| © Maria | Lisboa, outono 2012 Inquietam-me as dedadas de deus rente à raiz da carne, ao indeciso equilíbrio da alma na balança, à cicatriz azul do céu sobre o destino. O mar pneumático, ao sabor do qual contra os sentidos se nos fazem e desfazem as ávidas lembranças, assalta-me os sentidos, tenebrosas crateras escavadas no espírito e através das quais, incandescentes, as imagens do mundo sobre ele próprio se derramam como uma lava espessa, esses sentidos que, como aéreos estigmas, nos imprimem na carne a cicatriz do céu, a indecisa maneira de as imagens do mundo se guindarem mais alto do que a alma ou o alento de quem dentro de nós aviva a sua chama. O que nos sai do coração vem a ferver. A carne, ao rés da qual o céu se encurva, báscula que deus deixou nos arredores dum qualquer lugarejo a encher-se de ferrugem, cicatriz pesada, combustível, com raiz nas mais profundas trevas, a carne âncora submersa no destino, ergue-se a pique de novo onde as lembranças se fazem e desfazem com todo o azul do céu lá dentro a procurar rompê-Ia. Sentados no convés, como se fosse já noite e nos soubesse o pão ao ranço da memória, contemplamos os rudes marinheiros. Depois que pela encosta procurámos em vão uma escada de que o último degrau fosse já dentro da memória, suspenso na memória, desfaz-se-nos dos ossos a carne, com o seu quê de lírico e festivo, em áreas portuárias onde o mar nos sai do coração para galgar o molhe, e, agora que começam os anos a pesar mais para trás que para a frente, acodem-nos recônditas palavras aos ouvidos: «Fecharam-se-te os olhos e eu fiquei de fora», «Nas tuas mãos começa o precipício». Luís Miguel Nava |
30/08/12
é pouco
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| ©
Lucien Clergue Nu a Soho | Nova Iorque, 1980 "Desnudarmo-nos é pouco, há que mostrar as vísceras" Luís Miguel Nava |
24/02/12
onde se fundem
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| Barcelona, 2009
a alma aberta como uma ferida,
ao longo da memória, onde se fundem
o tímpano e a pupila.
Luís Miguel Nava
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31/01/12
sem outro intuito
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© Lara Jacinto | 2011
Atirávamos pedras
à água para o silêncio vir à tona. O mundo, que os sentidos tonificam, surgia-nos então todo enterrado na nossa própria carne, envolto por vezes em ferozes transparências que as pedras acirravam sem outro intuito além do de extraírem às águas o silêncio que as unia. Luís Miguel Nava |
30/01/12
como eu
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| © Lara Jacinto | 5ª hora do dia mundial da fotografia, 2011
Assoam-se-me à alma, quem
como eu traz desfraldado o coração sabe o que querem dizer estas palavras. A pele serve de céu ao coração.
Luís Miguel Nava
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12/07/11
havemos de arder juntos
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«Não foi sem dificuldades que este livro rompeu através dos interstícios do mundo até chegar às tuas mãos, leitor, para aí, como um deserto a abrir noutro deserto, criar uma irradiação simbólica, magnética, onde o branco do papel e o negro das palavras, essas cores que segundo Borges se odeiam, pudessem fundir-se e converterse nessa outra a que, na enigmática expressão de Sá- Carneiro, a saudade se trava. Como um desses objectos cujo peso, assim que neles pegamos, instantaneamente se divide entre as nossas mãos e a alma, é mesmo de crer que ele esteja já dentro de ti - e algo de mim com ele. Acolhe-o, pois, com benevolência, que, chegada a altura, havemos de arder juntos.» Luís Miguel Nava |
02/05/11
assim é mais fácil ver-lhe o rosto
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"Uma mulher encosta-se a um muro, encosta-se à memória. Veste de uma maneira simples... Encosta-se ao muro aonde cola as costas, os ombros e depois uma das faces, assim é mais fácil ver-lhe o rosto. As mãos encostá-las-ia também se não segurasse um lenço branco. Aperta-o entre os dedos, fá-lo passar entre eles, uma pequena serpente. Ou então amarrota-o, faz das palmas das mãos uma concha onde o esconde, o lenço assim desaparece totalmente, apenas as mãos se vêem projectadas para a frente, dir-se-ia que rezam. Depois sempre ocultando o lenço, levam-no ao rosto novamente de perfil, tudo a preto e branco ainda, ou é o rosto que desce até às mãos, mergulha no lenço, talvez este e a língua se procurem, uma língua pelo lenço adiante, uma língua é provável que vermelha, não, é tudo ainda muito a preto e branco, é tudo ainda demasiado a preto e branco para permitir um pormenor vermelho." Luís Miguel Nava
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