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| © SIPA | Lisboa |
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07/10/14
27/11/12
o que nos sai do coração
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| © Maria | Lisboa, outono 2012 Inquietam-me as dedadas de deus rente à raiz da carne, ao indeciso equilíbrio da alma na balança, à cicatriz azul do céu sobre o destino. O mar pneumático, ao sabor do qual contra os sentidos se nos fazem e desfazem as ávidas lembranças, assalta-me os sentidos, tenebrosas crateras escavadas no espírito e através das quais, incandescentes, as imagens do mundo sobre ele próprio se derramam como uma lava espessa, esses sentidos que, como aéreos estigmas, nos imprimem na carne a cicatriz do céu, a indecisa maneira de as imagens do mundo se guindarem mais alto do que a alma ou o alento de quem dentro de nós aviva a sua chama. O que nos sai do coração vem a ferver. A carne, ao rés da qual o céu se encurva, báscula que deus deixou nos arredores dum qualquer lugarejo a encher-se de ferrugem, cicatriz pesada, combustível, com raiz nas mais profundas trevas, a carne âncora submersa no destino, ergue-se a pique de novo onde as lembranças se fazem e desfazem com todo o azul do céu lá dentro a procurar rompê-Ia. Sentados no convés, como se fosse já noite e nos soubesse o pão ao ranço da memória, contemplamos os rudes marinheiros. Depois que pela encosta procurámos em vão uma escada de que o último degrau fosse já dentro da memória, suspenso na memória, desfaz-se-nos dos ossos a carne, com o seu quê de lírico e festivo, em áreas portuárias onde o mar nos sai do coração para galgar o molhe, e, agora que começam os anos a pesar mais para trás que para a frente, acodem-nos recônditas palavras aos ouvidos: «Fecharam-se-te os olhos e eu fiquei de fora», «Nas tuas mãos começa o precipício». Luís Miguel Nava |
23/11/12
o calor das coisas
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© Maria | Lisboa, outono de 2012
"Há dias em que até o cronista mais cínico se reconcilia com o mundo. O mundo é o mesmo, as pessoas são as mesmas, a existência não deixou de ser a tragédia absurda de sempre. Porém, de súbito, no meio do Inverno, o Sol rompe gloriosamente entre as ramagens descarnadas das árvores, o céu é alto e limpo, a luz quase magoa, de tão branca, e então, insensatamente, tudo, mundo e existência, parece fazer sentido.
Talvez, quem sabe?, o coração precise de mais um pretexto para repousar por um momento da desesperança e os olhos para se abrirem para o calor das coisas e para a alegria. Mas em dias assim dir-se-ia que tudo se conjuga numa imensa conspiração contra o cepticismo."
Manuel António Pina, Por outras palavras
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se houvesse
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22/11/12
deslumbradamente descobrir
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© Maria | Lisboa, outono de 2012
"São seres silenciosos que, a nosso lado, partilham quotidianamente a mesma única vida, a sua e a nossa vida. Mal damos por elas, as árvores, tão comum e familiar é a sua antiquíssima presença perto de nós, e tão anónima. A maior parte das vezes pouco mais somos capazes de dizer do que 'árvore', ou 'árvores', porque também as nossas palavras se foram, pouco a pouco, tornando silenciosas. E, no entanto, cada árvore, como cada um de nós, é um ser absoluto e irreptível, idêntico apenas mutantemente a si mesmo, uma vida única com uma história única, um passado para sempre atado, de forma única, ao nosso próprio passado. (...) O que há, como dizia o outro, é pouca gente para dar por isso. E para deslumbradamente descobrir que o belo é útil por ser belo."
Manuel António Pina in, Por outras palavras
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03/05/12
como ainda és possível
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| © Judah Benoliel | Lisboa - Rossio, anos 40 "Ah ninguém sabe como ainda és possível poesia neste país onde nunca ninguém viu aquele grande dia diferente" Ruy Belo |
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