Quando a criança era criança

© Kotori Kawashima | Mirai Chan 

© Ryan McGinley

É duração que acontece
quando, na criança,
que já não é criança nenhuma
– talvez já seja um ancião –,
volto a encontrar os olhos da criança.

A duração não existe na pedra

antiquíssima e eterna,

mas sim no transitório,

no que é brando e sensível.

Lágrimas da duração, tão raras!,

lágrimas de alegria.

Impulsos inconstantes da duração,

que não se podem pedir

nem numa prece implorar:

estais agora reunidos e articulados

para formar o poema.

Peter Handke

quando foi que o tempo começou?

© Paul McDonough | Central Park Pond-Kids in Tree, 1973

Quando a criança era criança,
andava balançando os braços,
queria que o riacho fosse um rio,
que o rio fosse uma torrente
e que essa poça fosse o mar.

Quando a criança era criança,
não sabia que era criança,
tudo lhe parecia ter alma,
e todas as almas eram uma.

Quando a criança era criança,
não tinha opinião a respeito de nada,
não tinha nenhum costume,
sentava-se sempre de pernas cruzadas,
saía correndo,
tinha um redemoinho no cabelo
e não fazia poses na hora da fotografia.

Quando a criança era uma criança

era a época destas perguntas:
Por que eu sou eu e não você?
Por que estou aqui, e por que não lá?
Quando foi que o tempo
começou, e onde é que o espaço termina?
Um lugar na vida sob o sol não é apenas um sonho?
Aquilo que eu vejo e ouço e cheiro
não é só a aparência de um mundo diante de um mundo?

Peter Handke